jueves, 27 de julio de 2017

Trabajar entre secretos

Hoy me di cuenta de repente que los artistas viven entre secretos, trabajando a urtadillas porque imagínense quien quiere ser descubierto siendo un loco?
 Es que a nadie le gusta esa pregunta recurrente ¿que estás haciendo? cuando  ni tú mismo sabrías responderla, por eso chicos los artistas trabajan en silencio a las 3 de la madrugada, debajo de sus sabanas, solo con algo donde crear o en el sótano húmedo para alejar cualquier tipo de pisadas a las cuales se le tenga que evadir, ¡sépanlo! por algo se crearon los seudónimos, no esperas que un lector te pregunte a los ojos, ¿porque Cecilia sentía asi? ¡Si! Cecilia la chica del parque a la cual describiste brevemente en tu última historia, expresando una lluvia de sentimientos. Entonces mejor decides mantenerte al margen de las cámaras guardado donde ningún lector pueda hacerte esa clase de preguntas, porque tú mismo sabes que no podrías inventarte un porque y es que tus escritos  son los sentimientos plasmados en palabras, son esas muchas y cientos de vidas e historias que te atreves a vivir, de lo que la gente siente y normalmente huye. Y es cierto haste el dia de hoy nadie ha podido describir precisamente (el porque) de ciertas emociones, acaso alguno de ustedes a podido definir lo que siente al reír, al llorar o tener un orgazmo, sin sentir que se quedaron cortos, a veces simplemente sintiendo que no supieron ustedes mismos entenderse para así poder explicarse a otro ser humano, por esa razón se escribe en silencio, se publica en enonimato y quizás dentro de muchos años cuando tus historias sean tantas que puedas inventar al instante esas respuestas que todo lector decea saber entonces te muestras al público porque los artistas no son máquinas de creación son puras almas de sentimientos.

domingo, 2 de julio de 2017

Tu mirar

Es que yo te quiero, 
porque eres como esa brisa que sopla y no sabe hacia donde ir,
 eres como el viento bailando al son de esas benditas manos,
 como yo en las noches abrazada a tu espalda, 
como esos niños que gritan sin saber a donde llegaran sus vocecitas,
 eres paz, viva y fugas que me besa los sueños al acariciar mi pecho,
 que me acaricia con las mejillas,
 los hombros haciendo un lugar donde te puedes acurrucar,
 me acaricias, 
me acaricias 
y me acaricias con tu voz,
 tu mirar. 

sábado, 1 de julio de 2017

Si te cuento

Como nunca en mi vida,
-inhalo- ahora ¡si! justo en este instante e reprimido tantas cosas que me salen del pecho,
me he confundido de la forma más estúpida,
y me he hecho responsable de auto destruirme esporádica mente como esos proyectos a los que les entregas mucho de tu tiempo, dinero y paz,
si paz,
lo que no tengo por estar metiendo mi vida en un maldito agujero negro de sentimiento por permitirme-exhalo- ser supuesta mente libre,
esa libertad que al probarla solo resuena lo preso que podemos estar a veces de nosotros mismos y reflejarlo en un conjunto de malas decisiones arrastrando los pies hasta tener llagas con sangre que marquen el camino -golpeo la mesa y bajo la mirada-,
para que todos sepan a donde llegar para buscar toda esa cloaca en la que te haz convertido,
porque aunque sé que se aprende de golpes díganme ¿hasta cuando?
-miro mi interlocutor con ganas de ser entendida-
¿Que es lo que estoy haciendo mal hasta la saciedad?
Y en mi mente solo resuena eso que juré no volver a intentar hasta que pueda hacerlo de forma definitiva...